Am Schlachtensee stand ein älterer Mann, die Rute stumm, der Blick geduldig. Wir sprachen wenig, über Nebel, Hechte, Geduld. Dann hob die Sonne Schleier vom Wasser, und er nickte nur, als hätte das Licht die beste Antwort gegeben, die Worte nicht vermochten.
An einer Wiese nördlich von Karow legten wir uns hin, ohne Plan, nur mit Brot und Tee. Zuerst war Ruhe, dann setzten Amseln, Frösche und ferne Kinderstimmen ein. Kein Programm, kein Ticket, nur das anwesende Ohr, das langsam größer wurde und lächelte.
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